{"id":375,"date":"2009-12-08T17:49:03","date_gmt":"2009-12-08T17:49:03","guid":{"rendered":"http:\/\/fcpolit.unr.edu.ar\/blogs\/programa\/2009\/12\/08\/algo-de-oliverio-girondo\/"},"modified":"2009-12-08T17:49:03","modified_gmt":"2009-12-08T17:49:03","slug":"algo-de-oliverio-girondo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/redaccion1.fcpolit.unr.edu.ar\/programa\/2009\/12\/08\/algo-de-oliverio-girondo\/","title":{"rendered":"Algo de Oliverio GIRONDO"},"content":{"rendered":"<p><strong>Casualmente, como casi todo lo que se me cruza por el camino, encontr\u00e9 este texto del poeta Oliverio Girondo. Quiero compartirlo con ustedes, no s\u00f3lo por su belleza, sino tambi\u00e9n porque refleja el significado del oficio de escribir para este escritor. Laura ORIATO<\/strong><br \/>\nLlega un momento en que aspiramos a escribir algo peor.<br \/>\nEl ombligo no es un \u00f3rgano tan importante como imaginan ustedes&#8230; \u00a1Se\u00f1ores poetas!<br \/>\nAunque la estilogr\u00e1fica tenga reminiscencias de lagrimatorio, ni los cocodrilos tienen derecho a confundir las l\u00e1grimas con la tinta.<br \/>\nA fuerza de gritar socorro se corre el riesgo de perder la voz.<br \/>\nHay poetas demasiado inflamables. \u00bfPasan unos senos reci\u00e9n inaugurados? El cerebro se les incendia. \u00a1Comienzan a salirles humo de la cabeza!<br \/>\nNo hay que confundir poes\u00eda con vaselina: vigor, con camiseta sucia.<br \/>\nLos cr\u00edticos olvidan, con demasiada frecuencia, que una cosa es cacarear, otra, poner el huevo.<br \/>\n\u00bfC\u00f3mo dejar de admirar la prodigalidad y la perfecci\u00f3n con que la mayor\u00eda de nuestros poetas logra el prestigio de realizar el vac\u00edo absoluto?<br \/>\nLa experiencia es la enfermedad que ofrece el menor peligro de contagio.<br \/>\n\u00a1Si buena parte de nuestros poetas se convenciera de que la tartamudez es preferible al plagio!<br \/>\nLa vida es un largo embrutecimiento. La costumbre nos teje, diariamente, una telara\u00f1a en las pupilas; poco a poco nos aprisiona la sintaxis, el diccionario; los mosquitos pueden volar tocando la corneta, carecemos del coraje de llamarlos arc\u00e1ngeles, y cuando deseamos viajar nos dirigimos a una agencia de vapores en vez de metamorfosear una silla en un trasatl\u00e1ntico.<br \/>\nEntre otras&#8230; \u00a1la m\u00e1s irreductible disidencia ortogr\u00e1fica!<br \/>\nEllos: padecen todav\u00eda la superstici\u00f3n de las May\u00fasculas.<br \/>\nNosotros: Hace tiempo que escribimos: cultura, arte, ciencia, moral y, sobre todo y ante todo, poes\u00eda.<br \/>\nMusicalmente, el clarinete es un instrumento much\u00edsimo m\u00e1s rico que el diccionario.<br \/>\nSegura de saber d\u00f3nde se hospeda la poes\u00eda, existe siempre una multitud impaciente y apresurada que corre en su busca pero, al llegar donde le han dicho que se aloja y preguntar por ella, invariablemente se le contesta: se ha mudado.<br \/>\nLa poes\u00eda siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre el verdadero poeta.<br \/>\nLas mujeres modernas olvidan que para desvestirse y desvestirlas se requiere un m\u00ednimo de indumentaria.<br \/>\nEl adulterio se ha generalizado tanto que urge rehabilitarlo o, por lo menos, cambiarle de nombre.<br \/>\n\u00a1Impong\u00e1monos ciertas normas para volver a experimentar la complacencia ingenua de violarlas! La rehabilitaci\u00f3n de la infidelidad reclama de nosotros un candor semejante. \u00a1Ruboric\u00e9monos de no poder ruborizarnos y reinventemos las prohibiciones que nos convengan, antes de que la libertad alcance a esclavizarnos completamente!<br \/>\nEstamos tan pervertidos que la inhabilidad de lo ingenuo nos parece el &#8220;sumun&#8221; del arte.<br \/>\nNo hay cr\u00edtico comparable al caj\u00f3n de nuestro escritorio.<br \/>\n\u00a1El Arte es el peor enemigo del arte!&#8230; un fetiche ante el que ofician, arrodillados, quienes no son artistas.<br \/>\nAunque ellos mismos lo ignoren, ning\u00fan creador escribe para los otros, ni para s\u00ed mismo, ni mucho menos para satisfacer un anhelo de creaci\u00f3n, sino porque no puede dejar de escribir.<br \/>\nEn ninguna historia se revive, como en las irisaciones de los vidrios antiguos, la fugaz y emocionante historia de setecientos mil crep\u00fasculos y auroras.<br \/>\nTrasladar al plano de la creaci\u00f3n la fervorosa voluptuosidad con que, durante nuestra infancia, rompimos a pedradas todos los faroles del vecindario.<br \/>\nLas distancias se han acortado tanto que la ausencia y la nostalgia han perdido su sentido.<br \/>\nAspiramos a ser lo que aut\u00e9nticamente somos, pero a medida que creemos lograrlo, nos invade el hartazgo de lo que realmente somos.<br \/>\nAmbicionamos no plagiarnos ni a nosotros mismos, a ser siempre distintos, a renovarnos en cada poema, pero a medida que se acumulan y forman nuestra escueta o frondosa producci\u00f3n, debemos reconocer que a lo largo de nuestra existencia hemos escrito un solo y \u00fanico poema.<br \/>\nS\u00f3lo despu\u00e9s de arrojarlo todo por la borda somos capaces de ascender hacia nuestra propia nada.<br \/>\nCon la poes\u00eda sucede lo mismo que con las mujeres: llega un momento en que la \u00fanica actitud respetuosa consiste en levantarles la pollera.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Casualmente, como casi todo lo que se me cruza por el camino, encontr\u00e9 este texto del poeta Oliverio Girondo. 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