{"id":2399,"date":"2023-05-17T17:37:03","date_gmt":"2023-05-17T17:37:03","guid":{"rendered":"https:\/\/blogs.fcpolit.unr.edu.ar\/redaccion1-reviglio\/?p=2399"},"modified":"2023-05-17T17:37:03","modified_gmt":"2023-05-17T17:37:03","slug":"regalo-textual-no6-mamuts","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/redaccion1.fcpolit.unr.edu.ar\/comision-reviglio\/2023\/05\/17\/regalo-textual-no6-mamuts\/","title":{"rendered":"Regalo textual N\u00ba6: Mamuts"},"content":{"rendered":"<p><a href=\"https:\/\/blogs.fcpolit.unr.edu.ar\/redaccion1-reviglio\/files\/2023\/05\/grupo-personas-alrededor-fuego_850197-528.jpg\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" src=\"https:\/\/blogs.fcpolit.unr.edu.ar\/redaccion1-reviglio\/files\/2023\/05\/grupo-personas-alrededor-fuego_850197-528-300x172.jpg\" alt=\"\" width=\"300\" height=\"172\" class=\"alignleft size-medium wp-image-2400\" \/><\/a><em>por Victoria De Massi<\/em><\/p>\n<p>Ya voy a llegar al punto, necesito unas l\u00edneas antes: paciencia. Los hom\u00ednidos evolucionaron a seres humanos comiendo semillas, brotes, tallos, vainas, frutos, insectos, moluscos y alg\u00fan animalito, como ratones o conejos. Antes de llegar a ser esto que somos, es decir: gente que pide comida v\u00eda apps desde el sill\u00f3n, caminamos y recolectamos. El ser prehist\u00f3rico invert\u00eda unas tres horas por d\u00eda de lunes a viernes en hacerse del alimento. Entre la semilla y la burga hay dos millones y medio de a\u00f1os, quiz\u00e1s m\u00e1s. De todo esto me entero leyendo <em>La teor\u00eda de la bolsa de la ficci\u00f3n<\/em>, un breve ensayo de la escritora \u00darsula Le Guin.<br \/>\nEn eso estaba, leyendo, cuando me top\u00e9 con este p\u00e1rrafo: \u201cQuince horas a la semana para la subsistencia deja mucho tiempo para otras cosas. Tanto tiempo que tal vez los inquietos que no ten\u00edan un beb\u00e9 cerca para animar su vida, o habilidad de construir, cocinar o cantar, o pensamientos muy interesantes para ser pensados, decidieron escaparse y cazar mamuts. Los h\u00e1biles cazadores volver\u00edan entonces tambale\u00e1ndose con un mont\u00f3n de carne, mucho marfil y un relato. No fue la carne lo que marc\u00f3 la diferencia. Fue el relato\u201d.<!--more--><\/p>\n<p>Me pas\u00f3 con ese tramo del ensayo lo que me pasa cuando leo cosas que s\u00e9 van a dejarme una hendidura: marco con l\u00e1piz y suelto el libro. El libro quedar\u00e1 abierto sobre la mesa d\u00edas y d\u00edas. Cuando pase la rejilla, cuando riegue una planta, cuando doble la ropa ah\u00ed estar\u00e1 el p\u00e1rrafo y su marca de l\u00e1piz negro diciendo: \u201cRevelador, \u00bfno?\u201d. Volver con una historia para contar, que importe menos el souvenir que la historia. Gran lecci\u00f3n.<\/p>\n<p><strong>Historias<\/strong><br \/>\nVoy a demorarme un poco para llegar adonde quiero. Los lunes cada quince d\u00edas, cinco amigas \u00edntimas se re\u00fanen a cenar. A veces hay asistencia perfecta, a veces no. Pero al menos dos cumplen con el ritual. Anteayer las cinco se sentaron a una mesa redonda, en una vereda de Colegiales. El padre de una de las amigas muri\u00f3 hace poco. La madre de otra, hace dos a\u00f1os. Las dos hab\u00edan mantenido relaciones tensas con sus padres. Qui\u00e9n no, pero en su caso fueron v\u00ednculos particularmente tensos. En la cena, cada una con el duelo a cuestas, contaron que a medida que pasa el tiempo aparecen recuerdos lindos del padre y de la madre. Esas felicidades del pasado las reconcilian con ellos. Las chicas contaban historias con sus padres y les brillaban los ojos, m\u00e1s de alegr\u00eda que de tristeza.<br \/>\nPienso en este poema publicado en <em>C\u00f3mo cocinar un lobo<\/em>, de Magal\u00ed Etchebarne:<br \/>\n\u201cCuando \u00e9l muri\u00f3<br \/>\nlas palabras se ordenaron detr\u00e1s como un cortejo.<br \/>\nCuando ella muri\u00f3, volv\u00ed al limbo<br \/>\nsin lenguaje.<br \/>\nEntonces pens\u00e9 que mi padre era la escritura<br \/>\ny mi madre, el tema\u201d.<\/p>\n<p><strong>Escritura<\/strong><br \/>\nComo la ca\u00f1a al mar: ahora me arrojo. Daniel se suicid\u00f3 tir\u00e1ndose desde la terraza del edificio en el que viv\u00eda. Padec\u00eda una enfermedad mental, de origen incierto y diagn\u00f3stico dif\u00edcil. Daniel era artista pl\u00e1stico y su madre, la poeta Piedad Bonnett, escribi\u00f3 su historia en <em>Lo que no tiene nombre<\/em>. Hacia el final del libro -reimpreso 29 veces desde la primera edici\u00f3n, en 2013-, Bonnett se pregunta por qu\u00e9 est\u00e1 escribiendo esa historia. Para plantearlo toma una frase de otra autora: \u201cEl hecho de haber vivido algo, sea lo que sea, da el derecho imprescriptible de escribir sobre ello\u201d. Bonnett se responde a s\u00ed misma de esta manera:<br \/>\n\u201cDa derecho, s\u00ed. Pero me pregunto por qu\u00e9 lo hago.<br \/>\nQuiz\u00e1s porque un libro se escribe sobre todo para hacerse preguntas.<br \/>\nPorque narrar equivale a distanciar, a dar perspectiva y sentido.<br \/>\nPorque contando mi historia tal vez cuento muchas otras.<br \/>\nPorque a pesar de todo, de mi confusi\u00f3n y mi desaliento, todav\u00eda tengo fe en las palabras.<br \/>\nPorque aunque envidio a los que pueden hacer literatura de dramas ajenos, yo solo puedo alimentarme de mis propias entra\u00f1as\u201d.<br \/>\nHab\u00eda arrojado una ca\u00f1a al mar, la tanza se tens\u00f3, algo est\u00e1 mordiendo. Tironea y tiro, tiro, tiro. El agua me da su ofrenda en forma de pez brilloso: este texto que sale de un tir\u00f3n. Alimento, lenguaje y escritura. En esa trenza vivo.<\/p>\n<p><em>Newsletter <em>Gracias por venir<\/em> (Edici\u00f3n del 15\/2\/2023)<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>por Victoria De Massi Ya voy a llegar al punto, necesito unas l\u00edneas antes: paciencia. Los hom\u00ednidos evolucionaron a seres humanos comiendo semillas, brotes, tallos, vainas, frutos, insectos, moluscos y alg\u00fan animalito, como ratones o conejos. 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